_ Elle ne savait pas encore que cette larme qui coulait lentement sur sa joue serait l'encre qui écrirai qu'elle serait faible et qu'il l'aimerais pour cela, comme une enfant que l'on protège. Elle ne savait pas encore que cette larme qui coulait, acide, sur son c½ur, serait l'encre qui écrirai qu'il serai là. Interminablement là.